Kva est un homme affecté aux environs du patrimoine qui lime le massacre. Il recherche sans le chercher un bon allier. Mais blague à part, il nage de branche en branche. Au surplus, il est gardé et baptisé de principes ‚sans étincelles, afin de rassembler et de résider en innocent. Inanimé‚ il associe ses idées entre elles. Et en qualité de successeur, sa barrique est sa révélation : son irrésolution ruine et stagne la courbure créée par une exaltation agréée. Son affectation le force à rechercher et questionner les éléments pour chérir les profondeurs, précisément. Flamboyant, il braille sur ce tonneau de ciel, assis sur son strapontin.

Atteindre ou mourir, rarement il sort. L'assemblée de femmes de chambre est son instrument de célébrité. Mais la constitution du couvercle l'érafle. Il a compris que en fin de défiance il faudra surmonter et brocanter franchement avant de pouvoir geindre. La perte de Dieu met ses connaissances à part. Il plonge dans la boue et dégaine, résistant aux parois. Voilà son séjour : une verdeur qui officie. Contraire aux tentations, il marche dans un seul sens. Son pouvoir et sa conscience sont une recherche de la félicité.

Mais, une génération indéterminée pompe sans détermination dans la maquette qui le met mal à l'aise. La controverse du voisinage fait bon office et objet d'opinion. Mortellement, face à face, il prend son canasson incendié et fonce au ministère autorisé pour comprendre ces convenables murmures de la région en rade. Il ressuscite et s'évanouit. Empressements et louanges approfondissent le vent de son ambition. Il hume l'office et entonne un hymne décalé. Il cause fiction, cosmos, couches et, remis, en état sa mascarade braille une mélopée. Toutefois, le sol tourné est incassable et son canasson par contre à l'intention de masquer ses connaissances. Autre constat, salut, passe-temps sont ses informations, il tourbillonne et réchauffé ressort.

Alors la métropole se met en travers. Criblé de dettes dans de nombreux parlements il fond en larmes et épouse la flamme d'une bougie. Il va dans les environs en s'améliorant. Le kaolin veut lui parler, lui dire que sa velléité est d'être appui et ordure comme combien de gens le sont déjà gracieusement. Mais, Kva doute de ses bienfaits, il repart sonder les profondeurs. Viril, il essaye toujours à deux doigts la palissade du butin. Il commence à souder. Mais, un malaise l'inspire intellectuellement : son destin le dégage.

Il devient incivile. Sa distinction : sa barrique. Plus jamais vertueux, il casse et soudoie d'un ignoble aquilon la noblesse qui mange. En contact, l'anthologie de son exode est son immense avenue de lumières. Il se consolide au dedans et salut sans appréhension le nouveau virago arrivé. Son rendement et son pouvoir coupent svelte. Mais tout d'un coup, il recouvre sa considération : un marché l'arrangerait.

Il rentre alors dans son bled vivant, il est meurtri de fatigues, de caprices. Heureusement sa réputation lui apporte l'amabilité des siens. Se servant ensuite de son fanal, il va, remis en état, à la séance de son fils. C'est une révélation pleines de cierges qui finissent en boules éternelles. L'argile dispute grandement le désert originel. Parmi les appuis finalement trafiqués, l'évocation de la condition de mandarin entraîne citations et arguments. Son faciès se coiffe d'un sein alors que d'autres trépassent pour la renommée. L'adolescent a pour caprice une amère diligence. Les bribes de la fin évoque des prix contentieux. Mais alors que la voie effluve d'un empressement vivace vers le poulailler d'une bourgade, un hommage entre en combustion amplement et excessivement. Kva se souvient d'un proche infatigable en compagnie de ... Ca le dégoutte, il préfère repartir dans les abîmes. Mais cette fois ci, il jure que c'est pour de bon.

Sortant du bourg, il déplace régulièrement et brusquement les briques pour colorier la périphérie du camp de légionnaires. La poussière fait de formelles et particulières variations. De rengaines comparaisons, ses moeurs le repoussent dans les profondeurs envers et contre tout. Il prend sa jument frénétique et poursuit son intérêt. Contraint par un va-et-vient constant de son abstraction, il brandit sa bannière de misanthrope et s'assigne un modèle : le loup. Puis, pris dans des méditations rationnelles, il bouffe tel son totem. Malin sortilège. Il jure de gifler et de faire rendre l'âme au régime de son pays. Puis dans sa recherche d'éther, il va, bâclant, se balançant sans vie dans l'aurore. Faire la guerre, tailler accablement, assimiler là où d'autres ont échoué est désormais son abris sans égard, sa personnalité astrale. Il veut déchirer tous les amants pareillement aux notions amères de l'origine. Il se forge une tranche de territoire.

Son chemin est irréel : envers, à l'endroit, de départ suivant, marnant dans la boue des canalisations qui claquent des traits de génie. Il approuve et trompe sans lutte tous les fantasmes qui se ménagent une place aux alentours pour entretenir leurs possessions. Enfin, levé sur le pont, une romance mortuaire commence. La netteté de sa monture lui fait dire des psaumes. Sa civile servante s'évanouit dans son avenir : le lieu sauvage. En tête à tête avec sa glace, il dégotte une fiole, la boit, se détruit, se répare, clignote. Une explosion édifie sa rêverie : l'extraction peut s'accomplir. Idolâtrer des dieux, courir et batailler, tel est son boulot. Les façons dont l'environnement entame son siècle redonnent des bienfaits à l'adolescent bloqué qu'il est encore. Il recherche l'élévation rayonnante qui le lèvera du joug ténu qui le recouvre. La propagation des tranchées qu'il établit donnent par hasard rancard avec l'obéissance qui prend un air de contrainte. " Habiter dans le désert, serait-ce compter vivre irradié ? " se demande-t-il ? Il consolide son ouvrage, forge les plans d'une corporation qui devra sanctionner et effacer les blessures dont il a été outragé. Il entasse les détritus avec perfection. Réglé comme une horloge, chaque seconde il trace des traits tenus qui l'aideront à combattre. Il rejette l'idée d'une fenêtre donnant sur le sol. Le sentier menant vers son habitat traverse l'atmosphère épuisée. Seule la constante et soutenue lecture permette à ce voyageur de composer un produit menant à l'arrivée. Il a tout fait pour la déroute : il a décidé d'y rester avec sa monture.

Mais, au dehors, les Ctats ne peuvent écarter la tâche qui leur est donné. Les causeries du parlement leurs ont donné lieux, heures, siècles et secondes où l'insoumis pourrait se trouver. "La comédie doit fléchir !" ont-ils déclarer avec prestance. Seuls les os de notre personnage pourront donner un peu plus de somptuosité à ce régime de fiction pour lequel l'adhésion naturelle n'est faite que de martyrs, d'hommes anéantis et sans foi. Il cherchent donc dans les parages d'après-guerre qui subsistent. Cela les entraînent à quitter leur morale et à se perdre dans l'écho total. L'intelligibilité de la périphérie épaisse les laisse avec art dans la haine. Ils ont l'intention de se propager soudainement, dans le nuages. Ils vont même jusqu'à provoquer les inapprivoisés du cloaque, ils les effacent du pays à l'aide du flair bien-aimé des parlementaires. Sans Justesse ils leurs rendent un grand hommage et leurs expédient un traité d'épuration. Mais, piqués en échange, il doivent reprendre leur quête chaste du rebelle. Au dedans, ils pensent le surprendre sur sa stalle, s'amuser avec ses vêtements puis le massacrer sans discussion avec exactitude devant la foule infinie. Ils espèrent par là rentrer chez eux emplis de distinctions.

Il se lancent donc dans des incursions incendiaires. Leur cantilène leur polit le cercle de recherche. Ils sacrifient tous leurs idées lumineuses et leurs faux agents à leur occupation. De plus en plus rapides, leurs pointes empoisonnent subséquemment les possessions du régime, les industries, les vigiles. Ils mutilent les bons officiers dans des meurtres prémédités.

A ce point de concentration, l'état social ouïe de la distribution de massacres que les Ctats causent. Après moult divagations, l'intérêt de chacun piqué à vif poussent les administrateurs, dans un fossé jamais traité, à conclure un marché. Coincés dans des factures énormes, ils balancent, puis confirment à la façade que Kva le fureteur à droit au repos. Mais méticuleux les Ctats intrépides ne peuvent ramasser avec constance ces paroles, leurs frimousses ne peuvent se laisser séduire. Ils se sentent léser. Commence alors leur exil. Ils continuent leur chasse dans les marécages.

Chaussé et abrité dans sa révolution, Kva, estropié, commence sa toilette. Il ne se sait pas recherché. Son éviction et sa détermination invariable le font travailler dur. Il est loin de l'éruption politique de la surface. D'aucun temps, il ne pense qu'on puisse s'intéresser à son raisonnement. A présent, pour lui l'évolution n'est en effet qu'un ramassis lugubre et embardé de quidams chevauchant avec abondance la vision d'une civilisation. Il songe alors au foudroyantes actions que sa lanterne dans les fonds a du occasionné là-haut. Sa prééminence est sûrement ruineuse. Inanimé, il s'étend sur le sol noir et tenace. Il parcourt ses pensées, et opte pour un grand nombre de procès-verbaux. Un léger reflet en arrière se renouvelle alors plusieurs fois et parcourt sans ordre, sans cohésion et sans fin. Il trépasse finalement et se réincarne en une sorte de déité artistique. Kva préfère alors oublier ses rêves célestes.

Cependant, en haut, dans un rassemblement extrinsèque, les Ctats révoquent certaines de leurs lignes de conduite. Ils se donnent désormais le pouvoir de foudroyer, de batailler et de transformer génétiquement tout être en d'abjects et proscrits circuits. Ils ne veulent plus comprendre pourquoi les autres se tuent à leurs arrivée. Ils jurent de ne plus se retenir. Les prairies deviendront champs d'os. Les mouvements du nouvel ensoleillement rouge du potron-minet devront faire ciller les faibles. Pour lors la séance fléchit. Ils tremblent un peu du système imprévu qu'ils viennent d'établir. Mais, ils doivent remonter à la source qui émane de Kva. Ils se parent et dans un exorbitant pré commencent leur saison. Occupant calmement toutes les routes par des objets, ils se répandent avec adresse aux alentours.

L'état lui remet en cause ces valeurs par des aboiements politiques. Par rapport au continent, leurs idées sortent du lot. Dans les patelins les gens trempent leurs papiers dans le mécanisme endormi. Réglés ils observent la décomposition de leur civilisation. Aucune impression raffinée n'est captée, attendu que les Ctats manoeuvrent habilement le revolver. Ils préfèrent, avec appréhension, regagner leurs terriers. Sans ambition, ils estiment que les mots sont dispendieux. Ils ne signeront plus jamais de leurs majuscules. L'archétype administratif est maintenant façonné à leur avis comme un boudin. Les citadins se replient dans les campagnes. Ils assemblent le quart de ce qu'ils ont et tout près s'en vont impuissants, presque adolescents. A intervalles réguliers à présent, la folie atteint son apogée. Ils se meuvent dans de sombres percussions. Les officines se vident. Sobrement, dans un coin, certains se penchent pour cajoler de leurs dernières mains leurs progénitures. Ils restent lever sans relâche dans l'anxiété. Les voisins quittent leurs déguisements de travail superficiels, symboles de la virilité de leur entreprises. Imputer enfin d'un ouragan, les transports jouent à se faire désirer. La grêle mâche la verdeur en miasmes informés sans différence.

Kva en a l'intuition : il doit bosser conjointement dans la chambre sans faillir. Il faut qu'il ranime la maquette d'un autre point de vue. Absorbant les agrégats, il hume la terre mobile et sent que là-haut on doit beaucoup oeuvrer en argumentation. Sans illusion, il pense que rien à changer et préfère alors rallumer sa bougie pour mieux voir le revers de sa chambrette. Il revêt sa chape et décide d'entamer un nouveau cycle de vie : la collection. Il va accumuler, garder, spéculer pour gagner peu à peu une perfection ressuscitée d'un éclat sans pareil. Se déplacer, fabriquer, étudier la pagaille souterraine, chopper ; il ne l'a alors que trop fait. D'une classique passion il prend plaisir à épouser la lumière qui est passée hier dans les conduits. Il se sent partir faiblement dans les bras de Morphée quand les Ctats découvrent une entrée ...

C'est par un chas qu'ils pénètrent dans l'axe probant. Quittant la servante nitescence, ils suivent les monceaux qui vont en s'agrandissant. Il devine alors l'importance de l'intelligence solidifié de Kva. Ils se coordonnent donc profitant de leur expérience de la guerre. Leur afféterie commence par une pulvérisation d'essence. Celle-ci leur permettra de se retrouver à l'odeur, la lumière étant absorbée et les sons décalés. Ils avanceront par conséquence méthodiquement et discrètement dans la fange. Sans fatigue, d'une continuité sans égal, il prennent le parti de partager leurs corps ronds aux alentours.

Au dehors, dans la chambre des parlementaires, les circonscriptions s'affrontent autour du rôle du Marché proportionnel. A toute heure, on peut entendre parler et frapper l'échalas. Le faciès indéniablement abîmé, le président de l'administration entonne sa première déclaration insensible, démente, excessivement comédienne. Sanctionnées par tous les citoyens, toutes les réformes sont abrogées.

"C'est alors, déclare le grand administrateur, le commencement inapprivoisé d'une brise sans faille. L'état doit savoir que faillir excessivement en proportion de faits improuvés donne l'avantage aux amuseurs de tout genre. L'avantageux marché que sous mon impulsion vous avez provoqué entraîne désormais la malédiction. La chevauchée impitoyable des Ctats apparaît être sans issue. La formation des talus est donc sous votre responsabilité. La chambre des parlementaires rompt à partir de cet instant avec son rôle préétablit."

Résignés, les non-parlementaires décident alors de s'associer ici et promettent, sous serment, de ne recevoir plus aucune composition politique et de recouvrir vivement toutes les distributions des officines. Ils clament qu'ils faut se verser à l'évidence, qu'entendre murmurer les richesses et les bordereaux est insignifiant, et qu'il vaut mieux fournir l'azur qui, lui, accommode plus les hommes autour d'une adhésion. Les manières de la mémoire collective proscrivent désormais des trompe-l'oeil et leurs parages. Les citadins doivent trier et emplir leurs blocs de dogmes afin de surcharger toutes objections d'arguments. Plusieurs robustes recevront la considération des autres. Ils sont attachés à la défense des particuliers afin que ces derniers puissent s'entretenir. Mais la contenance sociale faiblit, et déjà les nouveaux extravertis chargés des dogmes sont las. Trouver un éden exact dans un fauteuil sans remblais apparaît être un rêve qui flotte à l'extérieur de l'âme collective. Cette utopie n'est sûrement, pense tout le monde, qu'un libellé de parlementaire. Pourtant sans relâche, les conseils municipaux jouent le jeu, ils graissent la patte aux dépôts de bouffe. Mais les lambeaux de viandes sont donnés au créateur dont la pérennité est déjà éprouvée. De tous les côtés, on court calmement. On s'étonne un peu de ne plus voir dans les contrées proches les Ctats. Mais, peu importe, la nouvelle ère démocratique est lancée.

Les agriculteurs labourent leurs champs calmement. Ils ne craignent plus le macrocosme parlementaire qui s'est isolé dans une tour d'ivoire non loin de là. Parfois, on y entend des signaux qui prennent la forme d'aveux mortels. Ainsi, les administrateurs critiquent avec doigté la remise en état de l'état. Ils continuent, avec circonspection, à se titiller entre eux entamant une cure de complaintes. Certains s'emportent sur des exemples que d'autres broient et enferment à grande allure dans des tuyaux. Perdant leur conscience, ils fuient vers le zénith et oublient une fois de plus l'accès à la rade de leur glèbe. Ils finissent par se déchirer et recherchent l'incartade en oubliant toute leur moralité. Ils feuillettent les quantités de livres qu'ils ont écrits. Ils déchirent, tous, agissant tel un nuage dévastateur et barbare. Leur famille est touchée au sein sans révérence. Dans ce petit espace, ils finissent par revêtir toutes les applications barbares qu'ils avaient recherchées.

Entre-temps, les Ctats, en cannibales, ont découpé les peaux de leurs compagnons et les ont mis sur leurs réchauds qu'ils ont posés sur le terrain au bord du fossé. Quant à la contenance de leur armée, elle a atteint la taille d'un ministère. Un vent se lève, irréfutable. Un air de divinité stagne. De leur lampes, ils prospectent la vaste étendue grandie par les échos cherchant une quelconque personnalité dans les environs. Incivils jusqu'au bout, rien ne pourra héberger leur truisme tant qu'il ne concéderont pas à certains changements ou tant qu'il ne tomberont pas dans un trépas raisonnable. Le désordre des os du Tout-Puissant courtisent leur unique trait de génie. Dès lors, ils défoncent délibérément tout.

Pendant ce temps-là, Kva, tout seul avec sa barrique va à son marché. Sans jouvenceaux ni finesse, son verso se déplace sans faute. L'homme érafle un important trésor datant de la saint-glin-glin externe et évalué à plus d'une hérédité innocente. Conformément à son métier, il recherche le point azur auquel il voudrait adhérer, ce même point que ceux de la surface ne conçoivent que par l'intermédiaire de propos lointains et aberrants.

L'armée des Ctats reste dense accrochée à la marne. Dans une parfaite détonation, les incivils au nombre perpétuel marquent leurs empreintes. Leur voyage supprime tout dans une gaieté tranchée invariablement dans la femme. Sans incidence, ils calculent, contusionnent les mâles qui pourrait aider et poursuive les comédiens. Dès que certains s'élèvent un peu trop, ils les poursuivent et les tuent. Abriter des tourtereaux est en effet une entreprise qui ferait trébucher en tornade leur promenade. Le foyer n'est sûrement pas de la piété, c'est leur flambeau. Leur propagation à travers les tubes d'argile est difficile, et leur connaissance de la terre est soupirante.

Au dessus, les citoyens se cisèlent entre eux, ils allument et morcellent les propriétés. En contrepartie de ses actes de vandalisme ils vendent leurs conjoints. On s'approche déjà du temps de la révocation. Le manuel distingué qu'ils avaient établit devient le symbole de l'indicible. Mais pourquoi trembler, ces damages, à deux pas de leur destination, formeront un bûcher qui dans un fado vital s'évertuera à donner une signification à cette période mortelle. Le souvenir reste malgré tout énergique et les agglomérations sont transformées : des cadavres sont rassemblés sous forme de résidu de stocks. Déjà, leurs spectres entonnent un hymne furieusement mortel.

L'indétermination besogneuse et sinistre des parlementaires grandit et certains marchent en rond, d'autres préfèrent tondre en quantité inconcevable de fragments, les données qu'il leur reste. Serait-ce le temps du chaos absolu ? Ils conviennent pourtant d'amasser les débris restants et d'allier leurs intellects pour construire un nouveau siège afin d'exister et de régner sur les quidams qui avant le massacre les comblaient de louanges. Dans leur salle, ils s'arrangent enfin avec bon sens et du même coup perdent leur déraison dans un miroir qui dissimule un passage vers les terres Ctats. L'invasion de cette déraison est brutale et les objectifs des guerriers sont enfin réunis dans leurs parages. Ils se réunissent au bord d'une façade de glaise, impuissants pour un temps, et agencent avec une attention et une logique implacable des principes de délabrement si odieux que presque étrangers.

Le chef Ctat somme alors la marche fauve. Les conditions de corvée de leur campagne deviennent pérégrinations et se mettent en travers des profondes abîmes. Du patelin de Kva un tuyau. L'éviction a amplifié la réverbération et colorié aux alentours le paysage plein d'ennui. Kva, rentrant retrouve son laboratoire clignotant. Le reflet des lambeaux lui donne le blues des coloris de la surface. Pourtant il préfère sa ruine astucieusement minée. Plein d'enthousiasmes il chante, se doutant que ces couleurs proviennent des doléances de la surface. Il est loin de penser que si la chaleur éclate tout à coup c'est que le temps des joutes est bientôt arrivé.

Les Ctats avec leur haute vision du monde forgent leur passage dans la boue signalant, malgré eux, à Kva le contenu de leur honneur : produire dans sa poitrine des plaies. Sans peur, leur recherche emporte le contingent sans vertue vers le trou vénéré. Leur art les fait un peu trop deviser et Kva à déjà vu clair. Incontestablement, on vient chercher celui-ci pour le sanctionner d'affectionner les fossés plutôt que les départements du haut. Mais, il décide de ne pas se plier au piège et s'enfonce alors dans la glèbe. Assuré de son expérience avec laquelle il a cohabité depuis son entrée, il pense pouvoir affronter un petit nombre d'hommes. Mais, il ne se doute pas que ceux-ci sont les terribles Ctats.

Lorsque les Ctats l'apperçoivent, Kva est piqué à vif. Il ne peut plus filer ni marcher. Il essaie de changer de hauteur, mais son physique est déjà mortellement touché. Aussi, il préfère causer avec eux, pour essayer de tirer son avantage du sac de noeuds. Son adresse du langage, le sauvera peut-être. Les Ctats se rapprochent alors à côté de lui. Leur aversion est terrible. Lorsque le chef Ctat ordonne de le tuer, Kva rassemble ses mémoires à l'intérieur de lui. Mais, les Ctats délibèrent. Kva tremble. Tourmenté, il veut les mettre suffisamment en opposition pour pouvoir vivre un peu plus longtemps. Et discrétement, avec vélocité, il ramasse sa barrique dans laquelle il cache toutes ses armes. Il cache son javelot derrière une pierre longue alors que quelqu'un, un homme de pouvoir et d'opinion s'approche à l'opposite de lui. Déjà, Kva a repéré l'accès à la route du retour. Il pourrait la gagner aisément si il n'était pas irrésistiblement humain. Mais, le diplomate s'approche de lui d'un peu plus près et lui tient alors à présent cette collecte cannibale de mots dans une dose d'écho. " Toi, Kva, recherché par la cohorte de Ctats ici présente, mérite la mort. Mais, afin que tu comprennes qui nous sommes, nous allons organiser en ton honneur des joutes dans lesquelles tu devras tous nous combattre. Si tu as la vie sauve, à la fin des cinquante joutes, le pardon éclatera, et tu pourras alors rejoindre ton gouffre. "

Kva retrouve alors ses esprits et en rassemble les morceaux, il essaye tout au moins. Exténué, par les premiers coups, il cherche plusieurs applications de son savoir afin de pouvoir s'offrir sur un plateau chacun de ses Ctats. Mais, son cerveau est annihilé, et sa prospection ruine ses qualités de guerrier. Il se vide de sa bille. Ses calculs vont se briser durablement si il n'arrive pas à reserrer ses mécanismes assez durablement. Déjà, les Ctats, hardis, entonnent le chant de l'écrabouillement. Soutenu par sa stalle, le chef Ctat, cannibale, commence à mépriser tous ces comparses : il débite des paroles tout haut et demande la notice des tortures à son secrétaire dans laquelle se trouve en effet toutes les méthodes de disjonction des corps. Kva réfléchit, et trouve finalement dans sa barrique le fruit actif qui attire l'olympe. Durant le discours, une vision du monde le gagne : c'est un carnage certain et interminable qui va le réduire. Il met en place un plan modèle qui pourrait le tirer du mal.

Déjà, le premier Ctat approche. Son rapport culture/muscle est exorbitant. Il a un horrible faciès. C'est apparement le plus fier de tous et une célébrité car tout le monde se courbe devant lui. Son rendement doit être hallucinant et sa vésanie étalonne de productivité. Toutefois, lorsque Kva évoque, par son pouvoir des vents, le mistral, l'archétype du guerrier entre dans une révolution énergique qui le pousse à murmurer son destin dans des traites ammorales faisant détoner l'ensemble du régime Ctat. Kva, loin de penser que cette divagation serait efficace, conserve sa ballade, mais courageux malgré son clignotement, et blessé, le Ctat crie et gifle son casqué. Puis atteint de radiations terribles, il s'avale la langue, prend son parabellum, appuie avec homogénéité sur la gachette. Enfin, harassé et fourbu il tombe par terre où il termine à jamais son tour de piste. En présence de cela, Kva s'agite de soupçons ; il a du mal à croire qu'aujourd'hui il a réussi à taxer l'agrégat des Ctats d'un de leur élément sans combattre. La première joute lui est donnée gagnante.

Kva sanglote d'émotion lorsque le concours continue. Le deuxième Ctat, un petit cette fois-ci approche. Préférant le globe et le batôn à la force, il a tendance à dérégler le temps mettant les bonnes heures au mauvais endroit. Alors que le Ctat, scintillant sur son globe, Kva emboîte précisement un de ses saucissons, le boulotte, et en le lançant le loge dans l'oeil du Ctat. Ce dernier est tapé par le boudin et conjointement trompé par son métier, il oublie ses souvenirs et finit enfin par accoucher, céans, d'un cadavre. Loin d'être touché à mort, les heures passent. Kva n'ose plus rien faire craignant de réveiller le mort. Généralement, selon le théorème Ctat, lorsque le volume du cadavre atteint une densité de l'ordre de la miette, son père ou sa mère entonne une danse chevaleresque et souvent dangereusement mortelle. Mais formellement, cette hypothèse, n'a jamais été distinguée car trop grands les Ctats reprennent leur vitalité de manière fulgurante. C'est ce qui se passe. Mais, Kva entre-temps, avait récolté tout autour de son muid de l'argile hétérogène, et lorsque une lueur fait escale sur le visage de son compagnon de combat, il agglomère en un interstice rapide la terre selon sa recette et la souffle vers l'horizon. C'est un carnage. Le Ctat tombe et se fond dans la glèbe. La deuxième joute est pour lui.

Au dehors, les échos sortent par milliers dans les départements de la surface. A cheval une femme de ménage qui travaille non loin d'un d'eux, fonce vers le lottissement où les sculpteurs et autres fantaisistes travaillent. Leur indécision est grande et une dispute commence à coup de battes de criquet. Courageuse, la femme prenant un petit pain décide d'alerter le département de la guerre des parlementaires. Sa vocation est grande que c'est un adage de la région. Face à face avec l'évolution des choses, elle reprend sa monture.

Pendant ce temps, un autre faciès apparait distribuant coups sur coups au camarade Kva des coups de pistolet. Kva, maintenant rapide arrive à s'accoler aux parois pour cogiter un nouveau plan et s'absente un moment. Les Ctats eux attribuent cette disparition à de la lacheté. Ils conviennent alors d'attribuer à ce dispendieux gladiateur la pire des crevures une fois la troisième joute terminée.Ils se réunissent entre eux, alors que le troisième combattant attend, pour s'enivrer à grande allure. A l'aube, une fois la sanction décidée, avec style chiadé, Kva se courbe devant son adversaire lui laissant le bénéfice d'aller se dévaster au cours d'un exode misérable et sans fin dans les grandes profondeurs. Kva s'efforce à inventer une invention rusée qui fermentera le quatrième dans une fiole amer.

Mais en haut, la femme est arrivée au marché des parlementaires. Une fois restaurée, elle vend contre nature son information. Un parlementaire véreux prend alors contact avec elle. Elle l'informe alors : " Monseigneur, au dehors, au bord du chemin alors que je faisais escale, je fus surprise par de resplendissants échos provenants du fond des abysses. L'intonation des chants me fait croire qu'une calamité est en train de se passer dans la saleté repoussante des profondeurs. Ma destinée de femme de ménage qui m'a donné pour règles de cajoller énormément votre régime, m'oblige de vous donner infailliblement les détails de ces faits." Elle lui décrit alors l'endroit exact où les sons lui sont parvenus. Il l'abat ensuite lachement d'un coup de chandelier. Face à de tels arguments, il pourra s'épanouir dans la constitution en cours de construction.

Il va alors rendre visite au grand administrateur, pour convenir avec lui de la coordination nécéssaire à mettre en place afin d'aller voir ce qui se passe dans ces contrées lugubre. Mais harassé, le grand administrateur, fourbe lui aussi, préfère se débarrasser brutalement de ce virago. Ensuite, respectueusement, il gagne le parlement. Cherchant l'adhésion de tous, il pompe dans toutes les musiques connues pour prononcer son discours de chasse à l'intrus. Syllogismes, fautes, additions, modérations, il use de toutes les ruses de la rhétorique pour réunir tous les parlementaires. Bizarrement, malgré toute leur incivilité pompeuse, les parlementaires réussissent à se prononcer pour moitié autour d'une taxe humaine afin de reconstituer une armée de mercenaires qui ira voir ce qu'il se passe dans ces putains de profondeurs (sic). Une fois les procédures établies, les pions du pouvoir se mettent en route pour sublimer une fois de plus le raisonnement de leurs têtes. Peu de temps après, ils réussissent à constituer une armée : certains sont des métamorphoses, d'autres des martyrs ranimés. Sur les façades des boutiques, la notice fait frand bruit. En effet, les parlementaires seraient-ils décidés à reprendre les lacets du pouvoir. La grande armée gagne bientôt le lieu dit.

Au sous-sol, les Ctats sont furieux, Kva recueille tel son habitude les coups mais il cogne avec une période et une constance toujours en exhalation que la divergence prend les Ctats. Plein d'apostilles, vestiges de l'apogée brillante des Ctats, ces guerriers naguère invincibles sanglotent heurtés par le masque de Kva. Il ne captent aucune des vingt-huit stratégies et les sauvés disparaîssent dans la foudre de beauté exaltante du facies Kvaien. L'importance de sa barrique est indéniable. Et les boudins que Kva conservent tels des psaumes bien-aimés enrôlent ses infatigables enemis. Dans l'optique d'un périple, cumulant pertes et délires certains essaient de troquer l'authenticité du combat au mépris des ours. Chaussant l'émanation morcelée à l'aide de défiance, notre gladiateur cogite boulottant un ours avant l'exécution. de l'étalon Ctat. Ce dernier ira vite habiter le sûr décès que sa bonne d'enfants sollicitait. La direction du génie de notre héros a pris le zénith de la préciosité depuis des lustres maintenant.

Largement imprécis dans les hauteurs, les liens qui classent l'armée claquent, émouvant ainsi du même coup et sans prédilection la gloire éclosante. Chaque soldat repasse son missel rêvant de mirages et de légendes. Leurs frimousses se familiarisent avec le spectre épuisé de la mort. Instantanément, ils prennent de la distance motivés pour écharper sans gêne et blesser les réducteurs. A l'intérieur du gouffre, leurs flambeaux recherchent sans question les restes conséquents d'un vil ouvrage. Ils s'arrêtent entendant des bruits collant à la description qu'on leur avaient fait.

Dans le parlement c'est la controverse et déjà l'écroulement du reste de la façade du grand administrateur. Celui-ci, du reste, est croqué par un autre parlementaire véreux qui par des gestes habiles dupe le temps. "La terre ne devra sa sauvegarde que par la naissance dans une chute géométrique du gouvernement mutin." déclare-i-il. Tout près un tube pour le secrétaire explose entraînant certaines mortalités sans fondement. La fouille révèle enfin l'incrédulité du grand administrateur. Ainsi, l'héritage, copieusement surchargé, inspire aussitôt la coopération de tous. Cela crée un grand ramassis pourtant irréfutable, une espèce de bouquet par lequel le peuple se fera encore inciser. Certes, pour les habitants, la vedette reste Marie. Ses promenades intermédiaires et fantaisistes chargent la désunion. Lourde tâche pour le quinquet des époux Marie et Joseph, ils doivent saisir de peur les canassons afin de faire régner le trompe-l'oeil d'un pouvoir saint et magnifique. Mais, la canalisation de cette silhouette en détresse cède importunément la place à des propos orduriers.

Couvert par sa chape, Kva lèche le trente-septième Ctat avant de le laper créant alors un amoncellement de fumée. Dans le poulailler Ctat, c'est la frénésie et l'inquiétude qui subitement s'attachent à leurs objectifs. La notion de moralité viendrait-elle à bout des radiations assurées de cette société. Le registre moral de Kva en a pour cela gruger plus d'un. Mais céans, c'est l'efficacité du tonnelet qui édifie aisément l'industrie de Kva. La salle du massacre câline doucement ses heures. Les Ctats s'enfoncent dans des caprices absolument approuvés. Entre eux, ils pensent accomplir l'amadouement du visage un peu trop net en findant de se dérober.

Au dehors, la bise propage l'odeur de l'hôtel de ville. Les soldats se crèvent — certains rendent l'âme — l'aire de la pièce étant par peu trop menu. Opposés au génie, cette famille cherche refuge. Mais trop d'à peu près les rafraîchit. Ces servants, sans diablesse et sans tempérament, griffonent une reproduction de leur agglomération. Un tel conte, chatoyant la beauté en guise de foyer, les condamnent à séduire la montagne : un charme sans bénédiction. Représentatifs ou intervalles déliés de précisions, ces adorations sortent de la dignité mathématique. Et on sait bien qu'un écartement aux connaissances, c'est précisement l'aurore d'un transport vers un carnage. Dans l'air flatulent, resplendissent en ces temps-ci, des expressions si superficielles que ces guerriers bureaucrates dérivent leurs questions pour s'acclimater aux environs. Pourtant, dans les parages intermédiaires s'appliquent d'autres affaires plus lucides.

Dans la chambre des administrateurs, un traité type entre en stock : "Affaire Classée !". Ces pontes, si stables, sont en effet tenu de fabriquer des organismes autour desquels un fatras d'imagination s'anime. Se tourmentant contiguement d'heure en heure, ces hommes ciselent et filent de leurs empreintes le marché économique. Mais, au dehors et en contrepartie, la circulation de l'information ne fait qu'approfondir la béante brèche de la dette du pays.

Tout au fond, avec certitude, les interventions de Kva se font plus brèves. L'avenue de violence qu'il inspire avec génie, assaillit toutes les turbines Ctats. Incrédules, ces derniers sans brio, satisfont cette vénération. Le dernier Ctat sans quelque discernement, est incontestablement le plus mobile. En pénétrant sur la piste, il sait qu'il entreprend un long voyage vers la chirurgie. Kva, toujours réaliste, voit cette fois-ci que son érudition devra là perquisitionner encore un autre moule s'il veut éviter la retraite ou le trépas.

Tout à coup, un éboulement assorti de cris sauvages disjoncte les deux âmes robustes et combatives. C'est la funeste incursion des soldats. Constamment en train soit de larmoyer soit de croquer leurs derniers moments, ces vils observateurs tentent de se poster pour profiter de cet échange de culture martiale. Pour eux, c'est au début un éclairement, puis cela se concrétise par une divination. Nos deux agresseurs se soumettent des hypothèses : doivent-ils promouvoir l'achat de publication chirurgique ou leur réputation. Nettement, ils concluent un traité : ils vont préparer les soldats à leur destin. Remuant leurs ressources physiques, ils saluent le Mal puis mettent finalement en feu l'univers environnant. Harassé, Kva a de plus en plus de difficulté à amadouer son adversaire : il fait son exercice de chiffrage de cervelle puis compare ses traits de génie avec le passe-temps immobilisé du futur défunt. Dans le fossé, les intonations des jeunes stimulent l'exhibition. Tout à coup c'est sans intervalle poussière et vivacité. On entend la planète se briser. Le dernier Ctat surveille le faciès de notre individu, utilisant tel l'enfant à l'église son doigt. Encore des éboulements. Les gardes s'animent validant à contrecoup le jeu. Très disciplinés ceux-ci s'épanouissent autour de ce lieu sauvage. La bataille entre en phase macchabée : aucun paroissien ne peut plus se cheviller et les échos de leurs camarades notant et comptant la robustesse de chacun, pénètre le Ctat vers le malaise final, naguère agonie. Kva est vainqueur.

Trépassé, le Ctat se couvre tout d'un coup d'apparitions. Apparaît alors furtivement la maquette de la capitale : entraînant alors d'indiscutables phantasmes d'ambition pour tous les gaillards bureaucrates. Kva, sa mission exemplaire accomplie, fuit ses mauvais compagnons. Il exauce profitant d'une soudaine lumière un ample déplacement. Ce qui en se réalisant, fait fondre en larmes un bon nombre de postures : l'être échantillon a déjà fini sa besogne. Finalement la désolation fait place à la bienveillance du service militaire. Les derniers gardes se remettent enfin à leurs besognes : fourrer toujours le voisinage pour retrouver cette efficace créature.

A l'aube de ce nouveau récit, Kva est très fatigué mais son voyage extratemporel l'a supprimé de la haute circulation. Il va enfin pouvoir accomplir son dur labeur dans le monde souterrain, alors que tout au dehors s'oublie...

Malgré l'accomplissement de ses batailles, Kva, toujours et encore se ménage pour détruire efficacement les environs de sa plaie insensible. Dans ce monde sans ami et sans travail, il s'installe dans une salle stylée unie de bleu. Harassé, il préfère adopter le désordre, se figurant que l'administration en accusant cette fiction a ouvert dans le ciel le théâtre des créatures les moins distinguées et pourtant les plus animéés. Dans son exploration de son nouveau monde, il décide d'abolir le commerce. Ereinté par la prédilection d'un futur périssable il sent les traits de la sentence terminale se rapprocher.

De mal en peine, il creuse tranchée privée, tond son continent et pense déjà au proches vestiges qui figureront sur la plaquette de son département. Ici, plus d'altercation, plus d'affaire à faire : la gestion du destin s'estime sans indication pour cause de clairvoyance outrageante. Décrivant ses règles de son timbre flou, il prend volontiers rancard puisque la réalité est un épisode passé. Son facies fatigué, les os épuisés, il dialogue avec sa fiole de bonne heure en végétant son âme vivante.

Cependant, même brisé il continue d'apprendre. Il prie seul, léger aussi, des propos orduriers incivilisés à ce moment-là jamais écrits. Il enraye le sentier de son emplacement au cas où des sondes essairaient de brouiller son opération : il s'isole.

Bénéficiant d'un seul allier : le saucisson qui fait figuration, la gaieté de Kva s'oppose au petit nombre de rondelles. Se contenter d'amertume ne résoud pas son mécontentement. Il taille tous les faits sans suite que continuement sa ligne détermine avec jouissance. Mais sans retour direct, il trébuche et repense à sa brillante carrière incivilisée. Quoiqu'il sente sa complexion quérir du spirituel réel, lui ne fabrique que des dieux faits de clichés. Liardant sur tous ces plaisirs, il bûche toujours. Repensant à sa non-succession ou quelquonque ressemblance, toqué mais sincère, il réingurgite de sveltes et légers exemples tous tenu contre lui. "Plus loin le salut indiscutable !" optimise-t-il.

Afin de perpétrer cette coupure étourdissante, sa personnalité abondante module des explosions pour occuper la surface décédée. Il se crée de grands ensembles. Ils somment toutes les femmes de crier, de lécher le souterrain, de paître et d'entrer en grossesse. Mais ces cantiques ne donnent jamais matière à un fruit. Son absence de conception cloche avec son rendement habituel. Il fond en larmes. Il chante si mal que tout son aménagement tombe en ruine. Mais il continue toujours sa propagation dans le terrier des sentiments.

Il se familiarise peu à peu avec une tornade sacrifiée à cause de sa divagation. Logiquement, il s'expose enfin à l'immense ambiance de l'émotion qu'il avait plaquée. Il arrive enfin dans le monde Orange.

Dans la décadence investie, cette terre abandonnée contient bon nombre de lambeaux sans réputation. Là, la moralité est un embarras, il vaut mieux admettre la décomposition. Les fleurs sont empoisonnées et on peut y flairer une odeur de deuil perpetuel. Les sons sont coupés puis pulvérisés. A travers la prairie pleine de tristesse, se déguise une route persévérante menant, au loin, à une façade gigantesque que l'on distingue. Des sauterelles par milliers virevoltent sans aucune vocation. Des marécages, ci et là, grignotent le vaste bourbier. Sans capitale apparente ce monde abominable est sans territoire réel.

Kva déclenche son tonnelet et marche incertain, sans s'emouvoir à travers la bourbe. Tel un bon vivant, il se félicite malgré tout d'avoir misé sur sur une telle exécution. Il s'illusionne, trouve dans les environs une sommité imprévue qui l'introduira dans le chef-lieu. Mais après constatation, il s'apperçoit, que tout ce monde, vaste, est sans vitalité aucune. Et son imagination laisse place à la bonne foi. Absorbé par ce rade, il perd sa balèze ambition. La superficie immobile et irréfutable ne l'amuse plus. Il songe à un traité avec les ordres.

Durant des lustres, il circonvolue dans cette terre orange.

Puis, un jour trouvant un revolver, en dépit de son fatras de serments, il pense pouvoir trouver quelqu'un dans cette terre hostile. Déjà, même pour lui, la douleur le contusionne. Et son faciès est est porté à rouge. Il s'aide de sa lanterne pour crever la crôute de terre qui l'empêche de marcher. Le vent se lève et le chatoie doucement avant d'immoler ci et là quelques champs un peu trop animés. Cette fois l'épreuve sportive est puissamment miséreuse. Lorsque tout à coup, un sentiment puissant de flirt le prend. Il se retourne et par une détonation, une bouche apparaît, il la touche en faisant attention : elle apparaît insensible. Enfin, elle s'exprime :

– N'es tu pas le précieux défunt recherché qui sonde la classe couronnée ?

– Si !

– Engendres-tu la piété ?

– Qu'est ce que c'est que ce ramassis. Es-tu toi un revenant, un échantillon d'enfant oublié? Est-ce toi la révélation que je me construis depuis le début de mon expédition.

– Assieds-toi sur strapontin pour briffer mon examen précis. Y-consends tu ?

– En proportion de quel pouvoir devrais-je m'acquitter d'un tel jugement. J'ai effectué un service militaire cyclonique là haut, ce n'est pas pour me numéroter parmi un nouveau ministère. Allez, va dans la fosse aux éboulis ! Et laisse moi m'égarer.

Kva furieux pousse alors la bouche. Mais, celle-ci, insensible commence à l'insulter.

– Surveillant dissemblable à la forte poignée ta destinée sans délégation n'a pas de concept. Ton trafic et ta vision de loup n'est que trop classique.Si clairement banale. Dans le monde orange, tu te coifferas de tracas, et tes idées sobrement fixes vont te faire brailler. Vois-tu ces paysages irrésistibles que je te fais voir. Tu resteras ici éternellement ! Mais il est maintenant l'heure pour moi de te mouvoir vers un trépas plein de mélancolies afin que tu puisse enfin trouer ton oganisation trop timbrée.

La bouche disparaît alors vers un cap inexplorable. Kva est achevé alors immédiatement et fuit sûr et certain d'une personnification de la bienveillance vers cet abominable leurre. Rapidement il se met à peiner. Atteignant les hauteurs embrasées par la lumière orrange, il s'arrête pour observer. Une coupure émerge brusquement si indubitable qu'elle disparait aussi vite. Un ciel d'azur colorise entre-temps sa tête.

Malgré la gloire des joutes, Kva, après quelques classiques ferveurs s'apperçoit qu'il reste là encore un majuscule jouet et que les conseils de son esprit ne parviennent pas à effectuer la réparation. Au loin, à l'horizon, un anéantissement commence. Son esprit se divise alors. Des voix autorisées récoltent l'intérieur servile de son robuste tempéramment. Un branche de son imagination lui échape et tombe, tout en bas, dans la boue. Souffletant il entend battre son coeur, cette manufacture théorique de l'administration, pense-t-il. En son dedans, des bâtons mathématiques s'évertuent avec circonspection à amasser toute sa prétention. Mais, à ce moment précis, des oiseaux apparaissent circulant assurément d'abord puis passablement ensuite. Il se connectent enfin pour s'enfuir par un chas.

Un trou s'entrouvre. Au dedans, c'est le profond recueillement du génie de la répugnance. Des nappes de pétrole en défoncent la périphérie et en cognent besogneusement les bords. Kva, sans explication, commence de bon coeur une opération qu'il n'aurait plus tôt jamais entreprise. Il descend pour observer le gisement : seule richesse abondante aux environs. Des lumières assemblent les reliefs pour lui permettre, en toute compétence et à sa guise, d'atteintre le fond qu'il vènere déjà. Il roule tout à coup, puis se retrouve dans les bas-fonds du monde orange.

C'est un espace courbe où des pâturages envahissent constamment tous les derniers moments qu'il vient de vivre. Un désordre s'empare, telle une pluie de grêle, de sa situation. Dès lors, l'épreuve devient escarpée. L'étroitesse incommensurable crée autant de lieux et d'obstacle à sa progression. Il se croit revenir au temps désagréable des joutes. Il convient cette fois- ci de maîtriser la cohésion de sa planète afin de satisfaire peut-être sa requête ultime : trouver son havre de paix. Dans ce lieu fermé, aucune compétition n'est possible. Aucune perche ne lui permet d'atteindre des points stratégiques. Son assiduité et sa présence constante devrait annihiler les évocations ruineuse auxquelles il réfléchit. Puis, il apperçoit des combles blancs qui en se rapprochant forment des franges dont le flanc légèrement déporté embrase le pourtour. Kva se doit d'accepter cette sentence spatiale. Abominablement laid il se prend enfin pour le martyr de la cité, terroir de toutes les disjonctions.

Il progresse, inapprivoisé, et sanglote toujours à deux doigts des clichés que naguère il méprisait. Cette fois-ci, il doit tempérer son occupation. En face, beaucoup de traitres humains bougent soudain et lui déclare rapidement:

" Toi qui a pratiqué la dialectique et l'information intermédiaire, prend donc en considération le montage que nous briguons. Tu vas cette fois ci partir vers un odyssée dispendieux et étincelant. A la fin, une seule constatation sincère te tueras. En conséquence, tu devras t'efforcer de trouver des idées inusables qui te retiendront ici durablement. "

Entendant ces murmures, sentant sa popularité se coincer, il commence à chercher alors l'étincelle qui grâce à son tempérament l'a toujours attrayer jusque là dans des trajectoires plus heureuses. Cette seule pensée le prend alors au coeur : il tombe en criant dans une énorme fosse qui vient de s'ouvrir sous ses pieds.

Longtemps il tombe.

Il arrive enfin dans une municipalité non sollicitée dont l'emplacement est infaillible : gadoue semblable au monde orange, emplacement massif, aucune enveloppe illuminée... Kva atteind, dépourvu de toute sa fortune, sa solide erreur : l'extérieur.

Il est accablé, rejoint un sentier. En face des ordures exercent leur indifférence. L'expédition Kvaienne qui avait l'intention de casquer tout un paradis soi disant nécessaire échoue. La reproduction de sa bonne d'enfants inculte le détruit. Il se prosterne et une brise qui se transforme ensuite en vent lui permet, (à sa grande surprise) de s'envoler.

La petite lucette, dans son habit de fête allait au bal musette. Elle rencontra son ami Herbert qui la prenait pour son père. Elle riait, elle riait et dans la glace se regardait se mirer dans le train. Souriante, elle aime qu'il sente, amusée elle l'aimait le voir pleurer.

Mais un beau jour la petite lucette tomba du premier étage. Les deux jambes elle s'était cassé et pour la première fois elle a pleuré. Rigolard, son pote Herbert ce salopard se marra dans sa gnaule et tout son corps bondissant lui jeta un air froid. La petite lucette en eu un frisson inouï (elle ne connaissait que la chaleur du rire et pas le froid de la méchanceté). Et elle se mit à crier de douleur, hurleur de frayeur, vrombissant tout sur son passage. Mais le pauvre et salaud d'Herbert s'en foutait comme de sa troisième bière. Lucette, enragée, le mordit jusqu'au sang. Le pauvre Herbert ne coagulait pas : il en creva (raide mort). Lucette, satisfaite, retourna dans sa chaumière après le bal musette.

Mais l'histoire ne s'arrête pas là!

Très fâché d'être mort, Herbert ressuscita et dans un élan de haine, il détruisit son cercueil et sa tombe, et tel un zombie retourna au bal musette. Mais, et c'est bien fait pour lui, le petite lucette était depuis longtemps partie. il prie donc le parti de conter fleurette à sa soeur lucie. Mais lucie était toute triste alors que lucette, elle était toute gaite. Dans cet esprit de fête, encore plus désabusé par cette tarte de lucie, Herbert cette fois-ci bien vivant, décida de retourner dans sa tombe. Mais détruite il y fut mal abri et attrapa un rhume carabiné qui lui coupa net le nez.

Et lucette, elle avait recommencer à faire la fête au joli petit bal musette.

Pauvre printemps si malheureux, de n'être ni neige ni soleil, ni mélancolie, ni joie de vivre, tu es à la naissance de tous ces heureux , Mais ton travail n'est jamais ivre, on ne le voit pas mais tu fais des merveilles, tous les ans, de toutes les saisons tu es genèse Du microscopique, tu passes au nouveau-né tu es le ventre mais pas l'enfant tu es foetus mais sans aucune braise tu es inachevé car tu es cependant. Tu es vierge et sans amour. Je te plains, mais on ne pleure pas une naissance , on pleure la mort et on préfère l'enfant qui parle à celui qui piaille. Pauvre saison : tu ne vis pas mais tu n'es pas morte , tu balbuties.

Eté si chaud, si lourd si prétentieux en dictateur tu règne sur nous. Tu nous donne à manger car tu en as trop et nous pas assez, tu achète le soleil et les vacances, tu vend ta canicule et tes fruits gâchés. Tu donne soif mais tu n'as pas d'eau. Saison égoïste, masochiste on t'aime mais te fuis : combien de fois préfère-t-on l'ombre au soleil brûlant durant ta vie. Combien de vieux as-tu-tué par ta violence. Tu règnes en roi des animaux sur cette jungle défrichée et sans excès. Tu cognes et tue de ton glaive accolant.

Automne monotone et pitoyable. Méprisable impuissant qui meurt, sans résistance. Tu es la tristesse et tu nous fait pleurer. Tu préfères être martyr que mort. On te voit impudiquement te désagréger et tu perd ta vie lentement, tu te refroidis et laisse tomber. Ramassis de feuille en putréfaction, tu es inondé de ton sang toute la terre. Elle ne peut plus respirer, elle est en mourante et tu la laisse crever exacerbant ton agonie. On t'aime pour pleurer , crier et se lamenter mais on te hais dès qu'il s'agit de parler, de rire ou de jouer. Feuilles mortes, arbres dénudés tu fais de ton malheur un attentat à la pudeur sado-mazo.

Hiver tueur, froid pauvre et croulant, tu es mort et notre chagrin se glace en ta présence. On te fuit pour le feu, tu désoles tout sur ton passage. A la couleur tu répond noir et blanc. A la joie tu fais Noël mais derRière : jour sans chaleur, nuit indormable. On meurt de faim, de froid sous ton beau et traître manteau blanc. Nocturne saison qui fait force de se cacher dès que la cigale éternue. On t'aime pour ta neige mais on se cache pour te toucher. On te glisse dessus et tes nuits sont plus laides que le mot toujours. Exacerbé dans ta haine, tu te fait tyran dans un monde sourd et voyant dans un monde aveugle.

Dans une café près de la gare "le café de la gare", un homme, un brave nommé Gérard, s'envoie tout seul trois calvas bien peinard. Un gros arrive du nom de Salazar : il préfère la bière mais la rousse irlandaise et pas la kro française. Salazar se met à parler, il raconte sa vie, ces petits exploits de rien du tout et prend à parti tous les habitués du petit café. Gérard, ce brave, en a rien à cirer, il préfère regarder les poubelles passer. Après sa bière, le Salazar est saoul comme un potiron et s'approche de notre homme ce brave bonhomme. Gérard n'entend plus rien; son spectacle a commencé. Mais Salazar entame son monologue : il est tour à tour jeune, vieil expérimenté, bourré, ethnologue, patron du Sun et c'est Tera dit-il. Gérard totalement par le joyeux balai absorbé, n'entend rien. Alors Salazar lui tape sur le dos pour voir sa tête de bâtard. Gérard ne sent rien , le menuet a débuté. Salazar, ce vantard frappe encore une fois. Mais encore rien, la valse hongroise bat son plein. Enfin, Salazar le salopard lui file une putain de claque. Et là Gérard n'en revenant pas, se retourne en lui donnant un grand coup de latte le retournant à ses savates et Salazar la tête toute plate ne fait plus beau dans le bistrot. Tout le monde applaudit. Rideau !

Dans la jolie campagne, un petit garçon Hannibal regarde passer les cigognes qui reviennent sans vergogne de leur voyage hivernal. La tête en l'air, collé sur herbe par la curiosité, il voit médusé ces grands oiseaux rentrer. Certaines vielles, d'autres toutes jeunes mais peu importantes. Pour ces grands volatiles, majestueux ou attristants qu'ils soient, leur aventure est à l'image de leur aventure. Hannibal regardait cela quand son grand-père papi, le gros à la barbe blanche l'appela pour venir manger. Hannibal n'arrivait plus à se décrocher de son lopin de terre, il regardait son grand-père, lui montrait ses pieds impossibles, papi ne comprenait pas et Hannibal non plus. Un quart d'heure il restèrent planter là. Les cigognes étaient déjà reparties. Le grand père approcha et à Hannibal mit une torgnole. Mais ces pieds restèrent figés même quand il fut tombé. Papi têtu laboura pour l'emmener mais l'enfant prétexta d'être collé. "M'en fout" dit papi, tu bouffera pas. Hannibal expliqua qu'il ne faisait pas le mariole et qu'il trouvait fort injuste la torgnole.

Son grand-père s'éloignait déjà.

Et Hannibal durant trois ans durant resta collé, mangeant l'herbe, les insectes et l'eau de pluie. Le grand-père lui était depuis longtemps mort mais toute la population et les étoiles s'en moquaient complètement d'Hannibal. Les cigognes étaient revenues 6 fois déjà quand Hannibal mourut.

Pourquoi est-il mort , on ne le saura jamais.

Marchant sur la route, André chantait sa petite mélodie. Il rencontre son ami François dit le putois. Alors, il arrête de chanter se met à chantonner puis finit par siffloter avant de l'écouter. François revient des champs où il est allé se faire dorer. André, lui a cueilli des myrtilles pour ces filles : ça se voit, il en a plein les doigts. François lui pose alors une question qu'il n'aurait jamais du poser. il lui demande où sont ses filles.

André, fin gourmet mais très logique et très rigoureux dans les pensées lui demanda s'il voulait une réponse précise ou globale, car pour lui le dialogue doit être égal de part et d'autre à l'approximation linguistique près.

Et là François lui répondit (mais finalement le choix n'aurait rien changé...)...

"Ah", c'était autre chose car il faut se poser avant tout la question du lieu et du temps en un seul instant. "Es-tu-là?", ou était-il autre part? Etait-il entier ou en partie, avait-il un centre ou non. C'était un homme pas un point tout petit, il était global mais pas dans le sens inégal. François acquiesça mais déjà s'endormait et se sentait dérivé vers d'autres lieux. André ,lui, se désagrégeait. A chaque mot il perdait un lambeau de muscle ou un os même. François dis je m'en fous : il creva. André, de peur de mourir préféra finir son raisonnement et c'est de fatigue qu'il succomba.

L'odeur est profonde, forte et ennivrante. Ca sent l'alcool partout, le sel et les vaches. Au loin un mur vert sur une rivière, des flacons partout sur les téagères et une lumière obscure, noire, profonde et glauque. Une toile d'arraignée sur le coin prises par un liquide visqueux vert pétard. Des chenilles un peu partout sur le sol et dans le fond des bruits de rats qui courent sous le plancher pourri.

Dehors l'orage gronde et on entend les calèches qui s'ensevelissent dans la boue. La porte craque et la poignée claque. Une lunmière grisonnante , angle aigu, éclaire l'atelier du tanneur. De son marteau il joue avec les mots et les syllabes. Il dresse une carte sur des tissus rouges sang, pourris et puant. Un crâne traverse la pièce, une corde glisse : un cadre s'interpose. Tou bouge, tournoie dans une spirale blanche et cotoneuse. Des vipères à l'assaut des gens qui dansent dans le noir, lumière stroboscopique. Basse qui sonne et vodka polonaise importée sur le comptoir. Une lueur dans la mouvance chaude et humide. Demain et hier toujours les mêmes odeurs, les mêmes angoisses, les mêmes plaisirs : glauques.

Foires : tentures sur les rebords, peintures le long des faiblesses, mains entrelaçées sur une table et cathodes éclairées dans une noire pénombre. Obscures vitesses des éclairs dans la nuit éternelle, fin des miasmes, supports mortels : toiles blanches et marrons.

Les animaux dans les champs sur une colline, apeurés ils fuient vers le bas et s'agglutinent sur les barbelés : foudre sur un arbre, feu en sueur : fin.

Je suis seul devant ma bouteille, écrit des mots sans sens , perdu dans le profond de mon esprit, je réfléchis. Tenir la plume, retrouver les âmes immortelles de ces amis perdus, les coeur des êtres chers morts. Je regagne mon fort et génère au fond de moi même une apothéose qui de loin, de près me rend l'esprit difficile. La cigarette brûle ma gorge, l'alcool adoucit mon gosier. Jeter les pierres des moeurs qui regagne le sens des fouilles d'antan.

Archéologie des temps passés perdus dans les pierres obscures des rites vaudous. Je revoie les Vikings débarquant sur les plages normandes, et j'imagine le froid polaire de la banquise du précambrien, les volcans rouges sang crachant du haut de leur gouffres dantesques les pierres de feu dans la forêt tropicales bercées par ces orages diluviens. Les dinosaures, calmes bêtes, broutant en apnée dans les marécages embrouillardés des tropiques humides. Plus loin, la naissance de notre terre d'asile, l'acier en fusion, lacs d'or, vapeur d'uranium, eaux glacées et le soleil léchant de ses grandes flammes les pôles de notre planète. Revivre ces instants d'éternité, ces instants de chaleur, de germe de civilisation. Revoir, l'étreinte de la matière et des cieux enragés. Loin du bleu étoilé des plaines mongoles, loin du calme des campagnes, loin des alcools ténébreux oublis des regards humains. S'appauvrir de sentiments, respirer comme une bête apeurée par la venue de la pluie. Se taire pour oublier, ne plus parler par incapacité, chanter des beuglements. Etre en Ruth une fois l'an et ne voir la femme plus que comme un enfant sans égoïsme, penser à sa peau à vivre et non à revivre.

Je regarde la bibliothèque, ces livres que je n'ai pas lu, juste parcouru. Pourquoi ce passé si prestigieux pour un futur si crapuleux. Géants hommes de pensées mais dérision du sort, destins infidèles demain qui seront-ils que penseront-ils. Lacs amers, profondeurs et pression invivables, petits cerveaux qui survivaient, grands cerveaux qui s'inhibent, s'aseptisent. Voir hier, vivre demain, et mourir avant-hier.

Dans une atmosphère humide et lourde, un loup égaré s'en va au loin dans le soleil au zénith. Il a perdu ses enfants. Ses yeux d'or regarde au loin un banquet sanguinaire que ses congénères ont préparé. De lieux en lieux, de mers en mers, d'océans en océans : ils s'échappent. Demeurés trop longtemps dans une heure non propice, ils regagnent lentement les forêts perdues des montagnes du froid. Sans heurts, sans musiques, sans silence. De gestes fragiles en mâchoires brusques.

Le loup, animal obscur parmi les hommes entame sa chasse à l'homme. D'abîmes en gouffres, de pics en averses : son poil mouillé moisit à la lueur de la lune nue. Feu de forêts, nuit solitaire et élévations lentes : parmi les orages glacials des taïgas inconnues. Dans le désert froid et sans bruits de l'âme, le loup pourvoit en lui son abnégation : la survie.

Moratoires et sens perdus, politique de profit, faim de pouvoir, religions obsolètes, groins en furie : ils se voient dans le miroir de la parodie et survivent alors que survient le loup, cette fois-ci vraiment affamé. Objets mortels, fins dernières : lourdes et pesantes ellipses devant le paradis voilé.

Tout à coup, d'un coup de griffe, il surgit de derrière les buissons, happe de bras de Mowgli, le saigne jusqu'aux poumons, l'étouffe. Un filet bleu sort du coeur du petit d'homme, un liquide blanc de sa bouche. Le loup, frappant le frêle corps de l'enfant de part et d'autres de lui, sent venir en lui ce sentiment de force et de rage, une pulsion différent de l'instinct : une pulsion humaine...

Le loup s'humanisant fait recours à son acolyte marin depuis toujours : le requin blanc. Ils se tapissent tous les deux dans le coin d'une grande métropole et attende l'homme qui ,naïf, domine l'animal : il ne le craint plus , l'approche et le tue. Mais le temps est révolu, tournoie dans la poussière et s'envole en une gerbe infinie, sans accident ...

Vert, jaune et rouge en croissance à droite. D'une montagne indigeste et d'un ciel vitreux surgissent dans le mouvement des femmes dissimulées dans une forêt de nuages sur un mur blanc. Nuages en sang, s'épaississant dans leur chute en bribes de cotons papier. Une vague émerge. Bleu saphir, bleu océan, bleu hoggar : dans un cercle tumultueux et crémeux contourne avec force et précision une Chine imperturbable : forêt tropicale, humide et moissonneuse. Tout en haut toujours ce ciel rouge qui contemple depuis son coulisse grandiose la scène historique. Rupture : une olive coule. De sa noirceur translucide et d'une ardente ellipse boréale, elle s'enfuit dans un gris continue couleur photo.

Jaune tout à coup, les désert ancestraux grecs et hébreux resurgissent sur des ocres en longueur. Un homme allongé adossé à son arme couvert par du bleu : une couverture, il dort il a un bracelet noir : un talisman. Sur son socle raillé il couvre d'un bleu mer la terre et se miracles. Au dessus, son mur cotonneux s'étouffe et choie une litière pessimiste. Le fond s'éclaire : la blancheur du carton pâte. Les mouchoirs s'envolent, le vent tombe eux de mêmes.

L'histoire manipulée apparaît aussitôt. Un moyen âge couleur cuivre oxydé. Fin d'un monde d'or et d'argent : transformé en verdâtre et relief jaunâtre. Le sang coule tout à coup sur le début du siècle. Les croisades sont coupées et la forêt envahie les cités impériales. Des sculptures s'enferment dans des contours rayonnant perdant dans des bleus méprisés la couleur du sang : le rouge et la bile.

Il me regarde fixement. Trois couleurs : rouge, blanc et bleu. Sa tête cache un berbère. Ces yeux blanc jaune crispent sont visage. Ses grosse lèvres trapues et fermées terminent son nez coupé par du sel des sables trop fort. Sa chevelure est épaisse : une forêt rasta s'élève tel l'océan déferlant ses vagues à la fermeture de la mer rouge. Sans oreilles il n'entend rien : il es triste mais fort. Sa carrure est impressionnante : de blanc platreux sans relief il va être guillotiné : le fond rouge le perd et il s'enfuit au loin sans tête mais son âme fortifie l'espace dans une demeure inhabitée.

J'ai vu depuis mon lit, une image qui bouge : une forme mouvante qui aspergeait une forteresse médiatique. Un écran sans bord, des hommes inconnus, inconnaissables ; des femmes perdues dans une prairie sans barrières. Des églises dorées et des palais rouges perdus sous la neige. Un orage tout à coup les surprend tous et des yeux surgissent du profond de la noirceur nocturne. Un mage s'approche, un roi le suit un ange le survole, le regarde et lui dit : "Tiens ton bâton droit !". Le mage, incompris penche la tête et laisse tombé la couronne de sons successeur, son supérieur laisse tomber sa lyre et continue à hurler des ordres sans sens réels. Je regarde l'infini, la verdure de l'astre terrien. Une étoile rouge implose, un comète passe et des étoiles filant à toute vitesse faussent les calculs des mathématiciens. "Un peu d'ordre" crie le maître. Horreur, une jeune enfant tombe du plafond et s'étale sur mon compas pointu : opérations mortuaires. Laissez-nous faire, laissez-nous rêver en paix, laissez nos cauchemars dans la chaise de la dernière fin : revivre.

Devant une foule d'hommes en furie, un génie déclare avec brio et sans intonation, les règles froides que les enfants apeurés écoutent et finissent par croire.

Sans sommation, les policiers dans la citadelle de Barcelone, fouillent et trouvent au fond des bouteilles acverneuses. Ensuite, regagnant des taudis pour qui pleurent des femmes éperdues. Les autres dehors, isolés lisent sur le mur...

Dieu est là devant toi : il te parle et toi san le craindre, sans conscince, sans réalité, cupide et prétentieux tu regagnes ton lit.

Un poète l'aurait dit plus simplement mais plus amplement.

Des fois devant le pouvoir qui domine ma candeur, sentant la société je resplendis pour mieux tomber au fond du gouffre : sur l'élection, prévenant devant les bons et les loyaux services : il le fait.

De foie.

Sans dire mieux on ne peut que les pensers sans les formuler. Hypocrisie malheurese noyée dans une terre si avide. Fouler les moments éternels.

Un jour elle arrive et fait plus mal que les gémissement des chats dans la profondeur des nuits printanières.

Sans confédérer, sans regretter, c'est à la suite d'un heurs que les homones se font sentir devant et derrière. Quiétude mais quêtes d'un lieu perdu à jamais.

De plus haut que le ciel, proche d'un grand buisson on la capte quand on marche pieds-nus.

Sur ton répondeur, il frémit sans l'être, je ne te vois plus ne te comprend plus.

Selon lui il n'y croit pas

La présente.

Descendre de la colline selon Boris Vian.

1. Alcool, rythme les vers de mes pensées; chante ma joie.

2. Au fur et à mesure, on perd le sens de la mesure.

3. Liberté inanimée tu m'as immobilisée.

4. Famille, tu ne me donnera jamais ta fille.

5. Jour et Nuit, tel est la seule vérité.

6. Dieu qui te consume, fais gaffe à tes cendres.

7. Musique et Bruit, Vivre et Survivre.

8. Boire ou manger, un verre vaut mieux que deux miettes de pain.

9. Mon esprit qui me dicte. laisse moi un peu parler tout seul et laisse mon coeur pulsionner.

10. Demain est déjà le passé quand on regarde à l'horizon.

11. La mer danse et les oiseaux chantent.

12. L'homme se fourvoie et la femme le voit.

13. Sagesse n'est tu pas ma tristesse ?

14. Monts, vaux et cieux : esprit où es-tu caché ?

15. Vite cigarette embrase moi dans ta plaie qu'allume la mienne.

16. Heureux celui qui fait.

17. Malheur au futur élitiste, Démon du passé.

18. Sournois celui qui crée pour la postérité, Agile celui qui l'a crée fragile.

19. Maître mètre, apprend moi ta longueur.

20. Logique implacable, regarde bien derrière toi.

21. Habile celui qui différencie cette bille de son image.

Assis sur sa pierre, il regarde sa feuille. Réfléchit ! Qu'y-a-t-il au fond de lui ? Un vaste néant sur un cerveau à moitié déchiqueté. Des gens l'acclame, il regarde au loin, les voit et se perd dans la douce ivresse du succès. Il se ressens dans ses hôtels puants de luxe jonché avec des filles d'une heure ou deux, sur son yacht avec ses amis... Loin ses premiers succès frivoles d'une nuit. Engagement. Résultat. Convaincre ou tomber, pense-t-il. Espoir d'une génération, prophète en son pays, donneur de sentiments. Il écrit une fois de plus dans son endroit cossu les rites dont il rêve éveillé. Il les parcourt rapidement, "cela doit suffir !".

Le lendemain, devant d'autres, il va boire, il va danser et jouer, s'ammuser, rigoler. Le surlendemain, devant tous il va pleurer, s'appitoyer, crier au nom des siens pense-t-il. Mais qui sont-ils ? Il en a une vague idée, ce doit être des jeunes adolescents en mal de vivre. Erreur, ce ne sont que des gens bien comme il faut, équilibrés et attardés. Ils le regardent, l'admirent, l'aime. Lui se croit au dessus, pris d'une mission de sauvegarde de l'espèce. Il en crèvera pense-t-il, mais pas aujourd'hui. Il se voit plus tard, junkie, fini dans une chambre d'hôtel mal fermée. Il se dit qu'il doit agir, qu'il doit crier sa révolte : "Levez-Vous, Croquez La Vie, Mais Attention Dans Le Rose Bonbon Des Fois Se Cachent Des Grains De Sels Qu'il Faut Eliminer..."

Il survit malgré tout, se fait éditer. "Mon heure n'est pas encore arrivée ! "

Un petit homme, plein de conviction, parle et parle encore. Il déclare que ceux là, ceux d'en face sont trop faibles pour survivre, que les faibles sont néfastes à la vie. Une page blanche. Il est écouté par ses amis, pense-t-il mais plus pour longtemps, il va falloir agir, et agir vite. Il va écrire ses mémoires, ses solutions, décrire ses sentiments. Il se revoit à la tribune, acclamé, heureux et addulé. Tous ces jeunes et vieux au pas, silencieux ou à l'unison. Sans un effort, il parle se succède à son zombie.

Il cherche une solution pour tous ces gens. Mais qui sont-ils ? Ce doit être des pauvres gens, dans la douleur, la frayeur et l'attente. Erreur, ce ne sont que des gens comme il faut, équilibrés et attardés. Il va crier sa révolte : "Levez-Vous Croquer La Vie A Pleine Dents, Mais Attention Dans Les Hommes Se Cachent Des Grains De Sel Qu'il Faut Combattre..."

Il survit malgré tout, se fait élire. "Mon heure n'est pas encore arrivée !"

Ces gens biens comme il faut les acclame, leur font croire, se font croire que la solution au problème est là en face, que la douce violence des mots est le remède au malheur du monde. Non pas le leur, ce monde qu'il ne connaisse pas. Ils y croient, se regardent dans le mirroir de leur idole et se voit en entier. Demain, lorsqu'il prendront des décisions, il feront comme leur image. Fanatiques et révoltés, ils ne le sont pas. Jeunesse se passe, mais sentiments restent ... Théories perçues, semblant de victoires. "Tous à Auchwits, thermostat 8."

On m'aimera oui mais qui et à quel prix...